"Le père a marié sa fille, aveugle de naissance, à un mendiant — et ce qui s'est passé par la suite a surpris beaucoup de gens."Zainab n'avait jamais vu le monde, mais elle pouvait sentir sa cruauté à chaque respiration qu'elle prenait. Elle est née aveugle dans une famille qui valorisait la beauté par - dessus tout. Ses deux sœurs étaient admirées pour leurs yeux saisissants et leurs silhouettes gracieuses, tandis que Zainab était traitée comme un fardeau — un secret honteux caché derrière des portes closes. Sa mère est décédée alors qu'elle n'avait que cinq ans, et à partir de ce moment, son père a changé. Il est devenu amer, plein de ressentiment et cruel, surtout envers elle. Il ne l'a jamais appelée par son nom. Il l'appelait “cette chose."Il ne voulait pas qu'elle soit à table pendant les repas de famille, ni à l'extérieur lorsque les invités venaient. Il croyait qu'elle était maudite, et quand elle a eu vingt et un ans, il a pris une décision qui briserait le peu qui restait de son cœur déjà brisé. Un matin, il entra dans sa petite chambre où elle s'assit tranquillement, passant ses doigts sur les pages usées d'un livre en braille, et laissa tomber un morceau de tissu plié sur ses genoux. “Tu te maries demain, " dit-il catégoriquement. Elle a gelé. Les mots n'avaient aucun sens. Marié? À qui? ” C'est un mendiant de la mosquée", a poursuivi son père. "Tu es aveugle. Il est pauvre. Un match parfait."Elle sentit le sang s'écouler de son visage. Elle voulait crier, mais aucun son n'est sorti. Elle n'avait pas le choix. Son père ne lui a jamais donné le choix. Le lendemain, elle s'est mariée dans une cérémonie précipitée et modeste. Elle n'a jamais vu son visage, bien sûr — et personne ne le lui a décrit. Son père la poussa vers l'homme et lui dit de lui prendre le bras. Elle obéissait comme un fantôme dans son propre corps. Les gens riaient derrière leurs mains. "La fille aveugle et le mendiant."Après la cérémonie, son père lui tendit un petit sac avec quelques vêtements et la poussa de nouveau vers l'homme. “Elle est ton problème maintenant, " dit-il en s'éloignant sans regarder en arrière. Le mendiant, qui s'appelait Yusha, la conduisit silencieusement sur la route. Il n'a pas parlé pour un

Un coup de tonnerre secoua la lourde porte en chêne.

Yusha se dirigea vers l'entrée, son visage se durcissant dans le masque du médecin qu'il était autrefois. Il l'ouvrit pour trouver un homme trempé de pluie verglaçante, portant la livrée éclaboussée de boue d'un messager royal. Derrière lui, une voiture noire tremblait, ses lampes vacillaient comme des étoiles mourantes.

“Je cherche l'homme qui répare ce que les autres jettent”, haleta le messager, les yeux tournés vers l'intérieur de la chaleureuse chaumière. "On dit en ville qu'un fantôme habite ici. Un fantôme avec les mains d'un dieu.”

Le sang de Yusha se transforma en glace. "Tu cherches un mendiant. Je suis un homme simple.”

“Un homme simple n'effectue pas une trépanation crânienne sur le fils d'un bûcheron et ne lui sauve pas la vie”, rétorqua le messager en s'avançant. "Mon maître est dans la voiture. Il est mourant. S'il rend son dernier souffle sur le pas de votre porte, cette maison sera en cendres avant l'aube.”

Zainab se dirigea vers le côté de Yusha, sa main reposant sur son bras. Elle sentit la vibration frénétique de son pouls. "Qui est le maître?"demanda - t-elle, la voix ferme et froide.

” Le fils du gouverneur", murmura le messager. "Le frère de la fille qui est morte dans le Grand Incendie.”

L'ironie était un poids physique. La même famille qui avait chassé Yusha dans la boue, qui avait réduit sa vie en cendres, était maintenant blottie dans une calèche à sa porte, implorant la vie de leur héritier.

” Ne le fais pas", murmura Zainab alors que le messager se retirait pour aller chercher le patient. "Ils vous reconnaîtront. Ils vous emmèneront à la potence dès qu'il sera stable.”

“Si je ne le fais pas,” répondit Yusha, sa voix une râpe déchiquetée, “ils nous tueront tous les deux maintenant. Et plus que ça, Zainab I je suis médecin. Je ne peux pas laisser un homme saigner sous la pluie alors que j'ai l'aiguille à la main.”

Ils ont transporté le jeune homme dans—un jeune homme d'à peine dix-neuf ans, le visage cendré, une blessure déchiquetée par des éclats d'obus d'un accident de chasse purulente à la cuisse. L'odeur de la gangrène emplissait la pièce propre et parfumée aux herbes, une intrusion nauséabonde du monde mourant.

Yusha travaillait dans une transe fiévreuse. Il n'a pas utilisé