Bukiet dla mojej mamy Kiedy miałem dwanaście lat , kradłem kwiaty z małego sklepiku na końcu ulicy i kładłem je na grobie mojej matki . Zmarła rok wcześniej , a mój ojciec pracował po godzinach , zbyt wyczerpany , by zauważyć , jak często wymykam się z domu . Nie miałem własnych pieniędzy . Ale przynoszenie kwiatów na jej grób sprawiło , że poczułem się bliżej niej – jakby odrobina piękna mogła w jakiś sposób przełamać dystans między żywymi a umarłymi . Pewnego popołudnia właściciel sklepu w końcu mnie złapał . Stałem tam z garścią róż , a serce waliło mi tak głośno, że ledwo mogłem oddychać . Spodziewałem się krzyków . Może nawet policji . Zamiast tego kobieta – która wyglądała na pięćdziesiąt kilka lat i miała miłe , choć nieco zmęczone oczy – powiedziała po prostu : „ Jeśli są dla twojej matki, traktuj je jak należy. Zasługuje na coś lepszego niż kradzione łodygi.” Wpatrywałem się w nią zdezorientowany. Moje usta drżały, gdy szeptałem : „ Nie jesteś… zły?” Potrząsnęła głową . „ Nie. Ale następnym razem wejdź głównymi drzwiami . ” Życzliwość , która zmieniła wszystko Od tego dnia wszystko się zmieniło. Co tydzień po szkole wpadałam do kwiaciarni . Otrzepywałam buty z kurzu , zanim weszłam do środka i cicho mówiłam jej , które kwiaty , moim zdaniem , spodobałyby się mojej mamie tego dnia – lilie , tulipany , a czasem stokrotki . Nigdy nie prosiła mnie o ani jednego centa . Czasami uśmiechała się i mówiła : „ Twoja matka miała dobry gust” zanim wsuniesz dodatkowy kwiat do bukietu . Te popołudnia stały…
